Олег Курамшин ВЫБОРГ В неправдоподобном кафе молчком сидим, ожидая чего-то, что и сами про себя не ведаем или смутно озаглавили. Стаканы пусты. На холме, еще невидимые нам, крепостные развалины - с некоторых пор мало-мальски знакомые. Отсыревшая за зиму, и уже трухлявая "тарзанка", болтается над пропастью. Дети гуляют с мамами и папами: "Смотри под ноги!" Охает пастель. "Может быть, вечером сходим в кино?" Дешевая типографская краска на афише, подтекла, но успела высохнуть на солнце. "Касабланка" - название фильма. "Сеансы на восемнадцать и двадцать...". "Фильм? Фильм-то клевый". "Да, мы его видели года два назад в "Иллюзионе", у нас в Москве". В угловом шестигранном подвале - очередь. К запаху скисшего пива и яблок привыкаешь не сразу. "Бутылку водки и вино... Да, вот это". Ларек цветочный напротив. "Я же говорил - будет такой!". Водяные круги в высохших лужах и бесформенный пустырь с мячом по асфальту - "игра в одни ворота". Самый слабый, потому грязный и ободранный - пограничник, но сильный ершист ушами и умеет говорить: "Бля!". На третьем этаже стучим в дверь. Спираль лестницы плывет вверх - вниз. Расплывается, тает, расщепляется, сбрасывает кожу, меняет вещество. Перила раскрошились в горку песка - некогда построенный город с вечно мокрыми ногами в печальной бухте, приговорен. Слышны недовольство скрипучих засовов, потревоженных вдруг. Рук молчанье. В окне парадной отпечатки улицы. После обеда дует ядреный весенний ветер с залива. Расставшись на солнечной стороне улицы, мы не сговорились о встрече. Там, там или где угодно. В облезлой подворотне, еще с зимы собранный в кучу, лежит мертвый снег, черный и зернистый. На площади вафельной - церковь и здания. Какие-то люди. По геометрическим теням пройдено фиолетовым, разложенным контрастно из-за солнца, повсюду. Шпили, как шампура, нанизывают мое сердце. Между тамошних скал я схвачен в тиски по собственной воле. Там, на боку мраморного зверя остался отпечаток. Пальцем указательным - так, прямо и обратно дугообразно - получился кругляшек, правда, кривой и дурацкий. Пыль с указательного пальца не смылась до сих пор - чем только ни мылил, чем только ни оттирал, ей все нипочем.